Cinco dias e cinco anos separam as mortes de Cunhal e Saramago. Iguais na doutrina política, iguais na coerência das vidas, na saudade e no orgulho que nos deixam. Com a morte do criador da Blimunda senti que o meu mundo se esgota e se esvai, tal como senti há cinco anos atrás quando de cravo na mão subi lentamente a Morais Soares a despedir-me de uma amigo, de um mentor. O mundo tal como me foi ensinado, o mundo de gente admirável que conheci começa a terminar.
De Saramago vou guardar a imagem de uma festa do Avante distante e da vergonha que senti em lhe pedir um autógrafo.
Até sempre camarada, até sempre.
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